![\"\"](\"http:\/\/stop-vivisection.be\/wp-content\/uploads\/2018\/07\/photographie-prise-en-avril-2017-et-fournie-par-l-association-l214-montrant-les-conditions-d-elevage-de-poules-en-batterie-dans-une-exploitation-de-la-commune-de-chauche-en-vendee_5889143.jpg\")
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Je suis n\u00e9 ici, dans le Centre et j’y ai toujours v\u00e9cu. Aussi loin que remonte ma m\u00e9moire, il y a le chuintement des machines, la lumi\u00e8re jaun\u00e2tre des ampoules \u00e9lectriques, l’odeur infecte de la maladie et des excr\u00e9ments.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n Je suis n\u00e9 ici et j’y mourrai. Personne ne s’\u00e9chappe jamais du Centre. Le Centre est con\u00e7u pour la douleur et la mort. Les barreaux de ma cellule d\u00e9limitent un espace trop \u00e9troit pour que je m’allonge ou que je me dresse. C’est une cage suspendue au-dessus du sol en ciment et je ne compte plus les plaies ouvertes dans ma peau par le frottement des barreaux.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n Je suis n\u00e9 ici et j’y mourrai.<\/span><\/span><\/span><\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n Je n’ai pas connu mes parents. Ils s\u00e9parent le m\u00e8re de ses enfants d\u00e8s la naissance. A vrai dire, nous ne vivons pas tr\u00e8s vieux. Ils nous tuent au fur et \u00e0 mesure de leurs besoins.\u00a0<\/span><\/span><\/span>Parce que le pire n’est pas la souffrance, la peur ou la solitude.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n Le pire, c’est qu’ils nous mangent.<\/span><\/span><\/span><\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n C’est pour cela qu’ils nous obligent \u00e0 nous nourrir plusieurs fois par jour. Pour que nous engraissions. Oh non\u00a0! Nous ne mourrons pas de faim ici. Nous sommes gras \u00e0 vomir. Des ob\u00e8ses suspendus dans leurs cages, dans la puanteur de leurs d\u00e9jections.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n Je ne parle \u00e0 personne. Je n’ai rien \u00e0 dire. J’entends les cris et les larmes, les supplications et les hurlements de rage, de r\u00e9volte inutile, tout autour de moi. J’entends le chant de ceux qui sont devenus fous et le chuchotement incessant des prisonniers du quartier disciplinaire.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n L\u00e0-bas, ils sont attach\u00e9s, les bras le long du corps, sans jamais pouvoir soulager la tension de leurs muscles, et on les gave de force, sous la lumi\u00e8re stroboscopique.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n Il y a toujours un enfer au-del\u00e0 de l’enfer.<\/span><\/span><\/span><\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n Parfois, je me demande quel sens peut avoir ma vie, prisonnier d\u00e8s ma naissance d’une race cruelle et carnivore. Certains parmi les plus vieux, disent que nous ne sommes n\u00e9s que pour \u00e7a, pour servir de nourriture \u00e0 nos ma\u00eetres. Et dans ce cas, le sens de ma vie est d’\u00eatre comestible. Mais si cela \u00e9tait vrai, si je n’avais d’autre fonction que d’\u00eatre transform\u00e9 en \u00e9l\u00e9ments nutritionnels, alors pourquoi suis-je dot\u00e9 de membres qui me permettent de courir, pourquoi ai-je une voix, un langage, des yeux\u00a0? Pourquoi ai-je mal\u00a0?<\/span><\/span><\/span><\/p>\n Je n’ai pas peur de mourir, c’est la souffrance qui m’use, qui me roule et me rabote comme un galet meurtri par la mer.\u00a0<\/span><\/span><\/span><\/p>\n Il para\u00eet que la mer existe. Une l\u00e9gende raconte qu’autrefois, quand nous \u00e9tions libres, certains d’entre nous vivaient dans des fermes pr\u00e8s de la mer. Et qu’elle \u00e9tait immense et bleue.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n Immense, c’est jusqu’o\u00f9\u00a0?\u00a0<\/span><\/span><\/span>Bleu, c’est la couleur de leur uniforme.<\/span><\/span><\/span><\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n Ils tapent sur les cages quand c’est l’heure de manger. Une nourriture sans go\u00fbt, synth\u00e9tique, \u00e9conomique, qui se bloque dans la gorge et qu’il faut avaler tout de m\u00eame, avaler sans cesse, et vomir parfois, et chier sous soi.\u00a0<\/span><\/span><\/span>Ils ne nettoient presque jamais les cages.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n Je suis n\u00e9 ici et j’y mourrai, sans amour, sans ami, sans jamais avoir connu l’ext\u00e9rieur. Sans jamais avoir vu ce qu’ils appellent le ciel. Quand ils viennent nous nourrir, ils discutent entre eux. Ils parlent du temps qu’il fait. De la pluie et du beau temps. Du froid et de la canicule. Du fond de l’air qui est frais. Il para\u00eet qu’ici il fait chaud.\u00a0<\/span><\/span><\/span>Pour moi, la temp\u00e9rature est constante, je n’en ai jamais connu d’autre. Les machines la maintiennent \u00e0 24\u00b0.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n J’imagine que je me r\u00e9veillerai un matin et qu’il fera 23\u00b0 ou 25\u00b0 mais c’est inconcevable. Il n’y aura jamais de changement, jamais de r\u00e9volte, jamais de libert\u00e9. Nous sommes trop faibles. Les produits chimiques qu’ils nous injectent d\u00e9truisent nos facult\u00e9s. Nous sommes faibles et idiots. Apeur\u00e9s et dociles. De la viande sur pied. J’en connais certains d’entre nous dont la peau des bras s’est soud\u00e9e \u00e0 celle des flancs et qui restent immobiles comme des statues \u00e0 avaler leur p\u00e2t\u00e9e, jour apr\u00e8s jour.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n Nous ne comptons pas les jours. C’est impossible avec la lumi\u00e8re \u00e9lectrique. Je crois qu’ils l’\u00e9teignent souvent et pour de longues p\u00e9riodes afin que nous dormions beaucoup et engraissions encore plus.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n Je ne connais m\u00eame pas mon \u00e2ge. En regardant ceux qui m’entourent, je pense \u00eatre \u00e0 mi-chemin de la mort. La mort ne survient jamais par vieillesse. On nous prend en pleine maturit\u00e9, bien gras.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n Le bruit de leurs bottes d\u00e9cro\u00eet. Ils vont \u00e9teindre la lumi\u00e8re et nous laisser dans l’obscurit\u00e9 insondable, accroupis dans notre merde.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n Voil\u00e0 ma vie.<\/span><\/span><\/span><\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n Je ne l’ai pas choisie. Ma seule faute est d’appartenir \u00e0 une race trop faible dans un monde d\u00e9pourvu de justice et d’humanit\u00e9. Mais qui cela int\u00e9resse-t-il\u00a0?<\/span><\/span><\/span><\/p>\n Maintenant, comme toutes les fois, le plus grand des gardes va se retourner et appuyer sur l’interrupteur en criant\u00a0:<\/span><\/span><\/span><\/p>\n Salut, les volailles\u00a0!<\/span><\/span><\/span><\/strong><\/p>\n<\/li>\n<\/ul>\n Et ce sera le noir.<\/span><\/span><\/span><\/strong><\/p>\n AUBERT Brigitte, Sc\u00e8nes de crime, Nouvelles, Mayenne, \u00e9d. Th. Magnier, 2007, 83 \u00e0 87.<\/span><\/span><\/span><\/strong><\/em><\/p>\n<\/blockquote>\n\n
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